No sé si es frio en pleno sol
Ni la ausencia de palabras cuando los gritos hablan
Ni las hojas desgastándose de tanto borrador.
Ni la rosa con espinas que aparenta inocencia
Y que en un acto de presencia
Solo hiere sin perdón.
No tengo idea porque hoy, solo siento en mis manos
Una ansiedad terrible por convertirte en pincel
No sé si es fuerza, si es pasión o es una pena
Solo supuse que tal vez, Soy una esclava de papel.
Solo supuse que tal vez,
Tus manos eran de seda
Y al intuir una condena
Tu misericordia nos diera
Una prueba de fe.
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